Rotina

O tempo comerá nossos anos, nossos músculos, devorará nosso ardor

Nossas ideias e lembranças serão flácidas, moles, esquecíveis

Envelheceremos.

Outra semana foi o ano em que tudo começou

A onda

Mas o tempo vem e leva a novidade

O tempo vem e lava a aventura

O tempo vem e corrói a vida

A corrente dos anos nos prenderá uma à outra, até que nosso canto

(aquele lugar nascido no primeiro olhar apaixonado de um século chamado domingo)

Se torne verde de musgo e velho

Mesmo, desaventurado, quieto e cômodo

Igual, amarelado como os escarros e cansado

Passaremos como passam as pitangas podres do terreiro da nossa casa

E ainda assim, até lá, na decomposição da morte, seremos eu e você.

Zuri.