Falta.

Oliver,

Quando o sol morre em chuva, me faltam vermelhos, te sobram fogos.

Quão bem se sentem meus braços ao te envolver na beira das poças. Somente nós ao redor, dentro e fora das águas do nosso ninho.

Mas todo esse mar de vistas e sensações tão logo se vai. O chão, o frio, o verdazul, a casa, nosso amor.

Num minuto sou tua, teu porto, teu calor. No minuto que habita o seguinte segundo, sou uma lembrança embaçada onde nada mais se fita, ou se tem.

A onda luminosa mora no instante que tange o nosso toque, nosso olhar, nossa oportunidade.

Quando finda a madrugada e a explosão é trazida pela nova manhã, nossa história se resume em névoa rosa. Mas as rédeas do tempo é ele quem dá e as nossas vidas se bordam em pausas.

Aparecem aos poucos os loucos e raros momentos em cores e formas dos nossos textos.

Dois caminhos onde tudo é lindo até não ser.

Fora das fontes de lua, passado e olhos sorridentes, dance. Pelos sentidos tresloucados de nossas bocas afora, minha anestesia, dance para mim!

Zuri.

Camaçari, primavera 2011.